第120章

  “请坐。”
  对方的声音打断了他的思考。
  阿扎泽尔洛一层层解开发霉的盖布,那让人沉溺的香气就慢慢飘散出来,勾得人格外心痒。
  拿杯子,倒酒。
  布尔加科夫没看清步骤,他的眼睛直勾勾地盯着酒坛,喉咙不住地吞咽口水。
  要不是受过良好的教育,他或许会忍不住扑上去。
  一杯酒被推了过来,里面的酒液是鲜红的,艳丽得像是刚流淌出来到血液。
  那酒啊,像毒药,一口下去,连喉咙都被灼伤了。
  布尔加科夫紧接着一饮而尽。于是那团火苗就从喉咙蔓延到他的胃部,仿佛要把他全身都烧化了。
  可对方仍未放下瓦罐,又倒了一杯。
  真奇怪,看着人模狗样,怎么手里抱着的东西灰扑扑的也不嫌弃?
  “陈年美酒,当然不会嫌弃。”
  听见对方的回答,布尔加科夫惊觉自己居然把心里失礼的话说出口来了。这下他的脸愈发涨红,支支吾吾地低下头,一口闷下去,有些尴尬。
  “这是送你的礼物。”
  阿扎泽尔洛笑得狡猾,可惜对面的人并未看清楚。
  就像上瘾了一样,布尔加科夫一杯接着一杯地喝下去,直到他的眼前变得通红。
  [不对劲......]
  布尔加科夫后知后觉地想。
  他在燃烧。
  察觉到这一点,他害怕地站起身。一抬头时,对面的身影已经丢掉了那身人皮,长出盘旋的犄角。
  布尔加科夫四处惊慌地躲避,却不知何时自己已经变成了个火球,将所过之地一片片点燃,烧成了灰烬。他越跑,烧得越厉害,越想躲。
  刚才还格外寂静的走廊,现在已经响起“嗤嗤”的灼烧声,像是蚂蚁顺着背脊往上爬,让他心里生出难以言说的烦闷感。
  “为什么要跟着我!快走开!”
  终于,他的脑子也着火了。他的头发没烧着,烧着的是他的记忆。
  “等等,那些!”
  布尔加科夫瞪大眼睛,死命抓住脑袋,痛苦地趴伏在地上。最先消失的是他最早的回忆———一场经由冷水浇头的洗礼,顶着一头凉意的他“咿呀”叫喊,听见的是旁人欢快的笑声。
  小时候坐在学校里,与朋友交谈,或是经历一番打闹。这些画面像是褪色的墨水一样,怎么也抓不住。
  然后是医生,他的父亲和他。清晰的消毒水味也从他的记忆中退却,不久前的他因为突如其来的异能力的干扰,早已放弃这个职业。
  最后是现在,他的知识,他的所写,他的未来,都变成了燃烧的木柴,一点点成为看不见原来颜色的焦炭。
  [这些是不能被放弃的东西。]
  一片一片的琐碎记忆,组成了现在这个一无是处的自己。
  布尔加科夫咬着牙,慢慢爬起来,一步步挪动,试图找到浇灭火焰的水源。
  但是哪里都没有。
  他发了疯地转过身,看见阿扎泽尔洛站在那边。
  “欢迎,新的病患。”
  阿扎泽尔洛伸出手,他脸上有那种与某位恶魔相似的,近乎于玩味的笑意。
  可惜他像得不到位,看起来惹人生厌。
  “我不会成为这里的病患。”
  刚刚看见的是什么呢?是丢失了自己的疯子,坐在房间里机械地重复不曾记得事情的傀儡。
  布尔加科夫最抗拒的,大概就是变成这个样子。
  “为什么?”
  阿扎泽尔洛状似不解,寸寸紧迫。
  这是他的主人所赋予的任务,要将这位说着胡话的人彻底变成个傻子,所以,他也不会手软。
  只见他“哗啦”一声,便将刚刚的瓦罐摔碎在地上,为周边的火焰更加一层燃料,自己却站在火中央,毫发无损。
  天上没有白掉的食物,自然也不会有人在这样的环境里白白款待一个人。
  除非他是上帝,是圣母。
  可惜,都不是。
  “因为!我不能忘记自己!”
  他的身体里有股莫名地力量在躁动,让他忍受不住地想要宣泄些什么,比如他藏之于心的叛逆。
  布尔加科夫终于放弃了寻找,踢碎玻璃,站上窗台。
  在阿扎泽尔洛惊讶的眼神中,他无意识地呼喊出[沃兰德],然后,冲开了密不透气的囚笼。
  随着玻璃的碎裂,外面的的夜风吹拂进来,冰冰凉凉的,轻轻驱散身上的炎热。
  窗台旁是迷蒙的黑暗,一眼望下去深不见底,似乎有无数双手在期待着猎物。他不应该站在这里的,因为太危险,手一松,就下去了。
  他应该害怕的,可是比起失去自己的坚持,蒙昧地沉浸在虚假中,他更愿意忍受痛苦。
  哪怕九死一生比失忆更沉重,但他至少在最后一刻,还是那个自己。
  [我知道自己该从众,承认现实,早点丢掉不切实际的幻想。]
  [可是,那样的我,即使能够在普世意义上的幸福生活,也无法否认自己的内心会变得空洞。]
  即使他在旁人看来自视甚高,但他依旧不甘心。
  “我为什么要承认自己是个庸才!我想了那么多,也说了那么多,虽然没出点名堂,但没人有我这样的想法了!”
  他近乎自语地低吼出生,也不怕现在这个样子瞧着比阿扎泽尔洛还要像鬼。

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